По летнему теплу шатались мы,
И беззаботно время прожигали,
Сбегая из придуманной тюрьмы,
Которую в иллюзиях создали.

А свежий воздух, был тогда глотком,
Другой свободной, несемейной жизни.
И погружаясь в хаос целиком,
Мы отключали правильные мысли.

Но всё закончилось, в одну из тех ночей.
Мне вроде, было честно наплевать,
Ты был записан в телефоне, как: «ничей»,
А я в твоём записана, как … Да…
… показать весь текст …

Я в сентябре — привычно уже — болею. Словно бы сбит (настроен?) простудный компас. Стылые руки о батарею грею. Мир за окном теряет свою весомость: лица, шаги и здания — эфемерны, скрыты под плотной тканью таблетной жижи.

Рядом со мной: сомнения и курьеры, звук фортепьяно (он от соседей ниже).

Я в сентябре — привычно уже — грустнею. Прошлое вспоминаю: всё было ярче. Тянет бродить по паркам и по музеям: словно они сделают жизнь удачней. Книги и фильмы как-то проходят мимо — что открываю, быстро надоедает.

Тысячи дней не бегала у залива. Тысячи дней не слышала крики чаек.
Тысячи дней не ездила в электричке, тысячи дней не ела без кома в горле.

Я говорю, что всё у меня отлично. Ну, а на деле —
скорее чуть ближе к норме.

Но в сентябре — всегда так, а это значит, нужно лишь дальше жить и не думать много. Будет ещё немало таких задачек,
и ни одного урока.

Я писала тобi листи
Про пустi та буденнi речi,
Бо тiкала вiд самоти,
А дзвонити-вже недоречно.
Я писала тобi листи,
Про минуле, що догорало,
Про зруйнованi вщент мости
I про свiт, де тебе замало.
Я писала тобi листи…
Це дурне i безглузде правило.
Задихалась вiд пустоти,
Але жодного не вiдправила.
Я писала тобi листи…